Jan
29
Historia de Amor
Nace en el vaho tibio en la ventana,
en el rubor rasgado del cerillo,
en la crepitación de la mañana
que vuela azul y abrasa en amarillo.
Madura en estaciones desoladas,
en la recolección de nuestros muertos,
en la promesa de otras alboradas,
en los abrazos en los aeropuertos.
Rendido a la rutina y sus vaivenes,
envejece buscando su destino
a la velocidad con que los trenes
recorren su trayecto matutino.
Un soplo tibio en el más frío enero,
el amor muere eterno pasajero.
